l'existence de Rien

Rien, je ne suis plus rien. Incapable de me défendre, plus la force de réagir. Certes, je continue à écrire, comme une poule pondeuse pavlovée, qui pond quand la lumière s'allume et la nourriture tombe dans la mangeoire. Certes, il y a encore de la nourriture dans la mangeoire, plus par manque d'appétit, quand on est rien, l'avantage c'est que l'on ne consomme pas grand-chose. Peut-être l'humain de demain, dans ce monde qui se consumme à vue d'oeil, ne sera-t-il qu'un Rien. Donc, avec mes neurones en moins, je préfigure le futur. Ce qui est amusant avec Rien, c'est qu'il ne peut que se reproduire lui-même, cad produire du Rien, auquel on n'attachera aucune valeur, puisque plus personne ne sera en mesure de le faire, sauf le Rien en lui-même. Je viens d'ailleurs d'en vivre un épisode. Une revue locale de Formentera, très orientée sur la photo, m'avait proposé d'écrire un conte pour eux. Bien entendu, non payée en vertu des axiomes exposés plus haut. Le Rien doit se satisfaire d'apparaître, c'est une chance exceptionnelle pour lui de sortir de l'anonymat. L'un dans l'autre, je n'étais pas si mécontente, c'est vrai que la revue est jolie. Seulement voilà, le photographe ne veut pas de mots qui feraient de l'ombre à ses photos. Le texte doit être là pour rythmer les photos et mettre en valeur les publicités. Donc le photographe a pris ses ciseaux et a fait un montage très graphique et absolument incompréhensible de mon texte. Voilà comment Rien est retournée au néant. Parce que je suis con et que je refuse de céder mes textes comme si c'était de la saucisse au mètre. Et merde... Jeunes écrivains, ne suivez pas mon exemple, apprenez au plus vite à vendre votre cul.